recordó que una vez fue una flor sus pétalos después de la lluvia el zum zum de los insectos a su alrededor las noches de verano no hace tanto
Una vez
Archivo de la etiqueta: verano
Éramos lluvia de verano
Éramos lluvia de verano donde la amapola se pierde bajo la piel. Oropéndolas y certezas ruedan distancias que no terminan. Los gorriones se bañan en los charcos y con su mirada infinita piden unas migas. El viento termina impregnado de presencias. La llave del después y su contrato con la nada visten de lluvia a la mosca que limpia sus cien ojos; al perro que juega a morder las gotas; a la higuera que sostiene con dulce templanza el mar que todo fue. Abrazado por el viento desemboco en cualquier deriva que soy, en rio, en olvido. Igual que los trenes sostienen por un instante en el andén los adioses y se los llevan pegados. Es la trampa de azúcar con levedad acrobática. Cada gota, cada ola, en bucle claroscuro el mar y el desierto recorren los pasillos del ayer mañana. Trasmutan el agua en pequeñas pizcas de sueño. Bordes de nube en el bolsillo roto y una hoja robada al mistral despiertan el sonido de una isla desde tu voz de agua fuera del yo unidos como si fuéramos un bosque.
como la primera vez
tan leve es mi corazón
deshabitado
convertido en piedra
y en silencio
tan leve huracán
duerme
junto a mí
con el abandono de las algas
y se injerta en las venas
y es ya todo naufragio
era verano y la ventana traía
la noche, el viento, los grillos y tu nombre
tu nombre escrito en los ríos
tu nombre como última sonrisa
refugio de pájaros, olor
a hierba recién cortada
tu nombre lluvia
y flor de tilo
donde los árboles aún
y las raíces no tienen memoria
y todo es
como la primera vez
Cristal
En el umbral
con los brazos en cruz
y tus lágrimas en un ánfora seca;
me saludaste con una mano
y leí que ya
era demasiado tarde.
Me quedé en el otro lado de la acera.
Me quedé recordando.
Me quedé en el cristal del aeropuerto
donde pusimos nuestras manos sin tocarnos.
Y reímos y lloramos y dijimos ser
golondrinas que vuelven.
Sin embargo la niebla y tus
silencios de porcelana
(había muerto tu madre
y nunca lo supe)
Y mis alaridos de martillo
que desesperados
te llamaban
rompieron el templo de cristal
que construimos en el aire
aquel verano.
Travesura
Suena el portero automático.
Y es verano.
Son las ocho de la tarde y
no espero ni
al cartero
ni
a un amigo
en este pequeño toque piiiii
¿Quién es? -pregunto
Y sólo se oyen
unas risas de niños corriendo
ji ji ji ji ji
Ha acabado el colegio
y todo huele a flor de tilo.
Bosque Baobab 