Si te dijera que
la poesía
está
en la flor del laurel de unos días de junio; en el
aleteo de las hojas que caen por el viento
también en primavera;
en los amarillos –en todos los amarillos-
de los dientes de león; en el humo
de aquel cigarro que asciende y asciende y asciende
hasta el lugar donde habita el olvido
y
sobre todo
en ese abuelo
que se acerca encorvado y se sienta
con su barba blanca turbante blanco chilaba blanca
y en todas
y cada una
de las arrugas de sus manos.
Os lo aseguro. Sí, os lo aseguro, está ahí la poesía.
El resto es
mi incapacidad de nombrarla.
Bajas la persiana / Cierro la puerta.
Tu sonrisa rebota en las paredes
como en una caracola.
Jugamos
a las penumbras y somos niños otra vez.
Sombras que se buscan
en la oscuridad
absoluta
donde los espejos son inútiles
y los yos se pierden.
Nos abrimos, nos abrimos como plantas a la luz
a través del eco de nuestras palabras:
-¿Dónde estás? – digo
-No sé dónde estoy. Marco
-Polo
-Marco
-¿Sabes una cosa?
-¿Qué?
-Que los pulpos tienen como ojos en la piel.
-¿Sí?
-Sí. Por eso pueden cambiar de color.
A tientas, entre las estanterías, entre los libros;
sí, sobre todo entre los libros, te encuentro en una radio
cuando le doy al “ON”
y suena una guitarra
Shhhh Escucha
somos el sonido de esa guitarra
(de Bowie
en Heroes)
Y nos buscamos.
Nos buscamos a través de los pasillos, por las sillas, por las mesas
como dos sombras sedientas
de un solo cuerpo.
Cruzamos puertas cruzamos espacios
inmensos
con nuestras manos
a tientas
donde todo es miedo y arista y esquina y dolor.
Pero nos necesitamos
>We can be heroes >
como necesita la alegría a la muerte.
>We can be heroes. Just for one day>
-Marco
-Polo
-¿Sabes otra cosa?
-¿Qué?
-Que los pulpos también tienen como bocas en los tentáculos.
-¿Sí?
-Sí, así saben sin ver si necesitan aquello que… Oye
-¿Qué?
-¿Esto que hay en el suelo es tu jersey?
-Sabes mucho de pulpos pero poco de mujeres. Eres muy tonto ¿Lo sabes?
-Sí
Nadamos por las paredes sobre el sonido de las plantas.
Nadamos >Like the dolphins, like dolphins can swim>
Y sigo tus huellas.
Y venteo tu presencia como un animal
hasta que desnudos
los árboles en invierno
los seres que nacen
nos encontramos nos encontramos
apenas
en un roce una brisa un abrazo
un abrazo (de pulpo –pienso-)
absoluto
como si solo hubiéramos sido creados para este momento.
>We can be heroes>
>We can be heroes. Just for one day>
Poema: Sara R. Gallardo
dibujar un reloj
insumiso
que marque
nuestras
diez y diez
por ejemplo
te espero
en la puerta
de casa
hasta que roces
con tu nariz
mi nariz
A veces –pocas-
una mariposa
se posa
en un pensamiento –idea o flor-
y se convierte –por así decirlo-
en una espiral de belleza.
(Nota: Pensar más tarde
en la palabra “pensa-miento”
si pensar y mentir
es lo mismo. Yo creo que no. Pero…)
Por dónde iba…
Sí, en espiral de belleza…
Menos veces –aún-
unos ojos
presencian este acto
–como una obra de teatro
minúscula, única y dulce-
Dura, lo que dura, un aleteo.
Y es gratuita como la amistad.
He visto tus manos
haciendo mariposas
con alas de color de versos.
Dedicado a mi amiga y poeta, Soraya, en el día de su cumpleaños.
*La gotera ocupaba toda la sala// Sala 1 del hospital// Habían colocado unos plásticos a modo de guía para que las gotas -caprichosas- no tuvieran otro recorrido hacia suelo// que al cubo// Esperábamos nuestro turno// El mío 16 A// Y esperábamos viendo cómo se llenaba igual que una clepsidra grotesca// Llueve en la habitación// Ahora los hospitales los llaman Fundaciones y el dinero público lo gastan -gota a gota- de forma privada// Se está desbordando//Llueve en la habitación// Por desgracia, algunos pacientes, no somos rentables.
Autores: Autocompletar Google y un servidor.
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Si no fantaseo ni escribo, suelo ser la persona más normal del mundo.
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