Nubes aborregadas
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Ángeles
Mi padre solía decir que la vida es riesgo
(A riesgo de empezar muy alto el poema) A veces la vida es eso:
Una niña se mira en un charco
y juega
a pisar nubes con sus botitas rosas.
Y luego se mira y mira
las nubes
-de cuclillas- las mira reflejadas
cómo pasan.
Otras veces (a riesgo de ser monótono) la vida es una anciana
que se sienta junto a la parada del bus a ver
pasar a la gente al sol -después de la lluvia-.
Y les mira y mira como si les conociera a todos
para que no sepan de su olvido.
La vida es injusta –me dice una amiga. Tenía solo
38 años y una lágrima y una nube en una iridiscencia suceden.
-No sé cuál es cuál-
La vida es agua –leo en una revista: Somos
un 80 por ciento agua (a riesgo de copiar)
que pasa rio -como dice Manrique- rio
hasta dar en la mar
que se pierde en el tiempo -como dice Roy-
como lágrimas en la lluvia.
Agua en un charco. Agua en un 80 por ciento nube.
Agua niña anciana.
Agua
Agua.
Escalar nubes
Sueña
Tu nombre
sé
que son las aristas de
los pedregales los cañones por
donde pasa el viento
por donde cor
ta el viento
pero
-no puedo evitarlo-
cada vez
que vuelvo
al pie de la montaña
oigo
cómo habla con su lenguaje de silencio
y susurra
tu nombre
Humus
Volveré a ti, madre.
Descansaré en tu vientre cálido
de luz
y leche dulce.
Volveré a ti
y podré devolverte al fin
parte
de lo que te he robado.
-siendo esta vez yo
el alimento y el poema-
Mamá, volveré a ti
y descansaré
del hombre,
de aquello que pesa,
y seré -alado-
entero contigo
en tus nubes, con el mar
y la lluvia.
Débil
La bolsa de plástico
persiguiendo a un camión a través
del aire.
El aire con un leve olor
a flor y pescadería.
El pescadero
que descansa blanco en la puerta
tocando su teléfono toc toc
al sol.
Sol que por un momento
entre dos nubes sucede.
Dos nubes diferentes diferentes siempre.
Momentos
unidos
como por una cadena
donde
el eslabón más débil
soy yo.
Instinto suicida
Porque nací con instinto suicida
tengo una constate voracidad de infinito
que me empuja a las estrellas
y a las vías del tren.
Quizás, si fuera aviador,
no tendría que asomarme a las ventanas
en un intento infantil
de arrimarme al horizonte;
no tendría que mirar al cielo
como ave con ala rota,
ni perseguir
la sombra de los pájaros.
Abismado, sólo intento sobrevivir
a un mundo interior que me aleja,
en un eterno anhelo al mar
y una inolvidable melancolía
por las montañas.
Allí, donde nacen…
allí, madre, necesito ir.
(atardecer, lavanda, colibrí)
Siento perder la vida que me diste
buscando.
Fotografía/collage: Luis María Ortega Chamarro Poema: Manuel Alonso
Sombreros
Es verano.
Veo sombreros paseando.
Y he caído en la cuenta que la diferencia
entre una calabaza seca y un espantapájaros
es un sombrero.
La sombra
de un sombrero
es una persona con forma de nube.
La sombra de la sombra de un sombrero es
un espantapájaros nube que mira ( con ningúnojos )
el frescor de las sombras:
de Elvis Presley, de manzana verde, de sopa de letras para escribir la palabra
P-O-R-T-A-V-I-O-N-E-S o T-E-Q-U-I-E-R-O por ejemplo.
Pero, sin duda, la nube con forma de sombrero
es
a veces – pocas-
una boa
Imagen 1: "El manirroto" de Pedro Casariego Imagen 2: "Boa cerrada" de Antoine de Sant-Exupery
Bosque Baobab 