Éramos lluvia de verano donde la amapola se pierde bajo la piel. Oropéndolas y certezas ruedan distancias que no terminan. Los gorriones se bañan en los charcos y con su mirada infinita piden unas migas. El viento termina impregnado de presencias. La llave del después y su contrato con la nada visten de lluvia a la mosca que limpia sus cien ojos; al perro que juega a morder las gotas; a la higuera que sostiene con dulce templanza el mar que todo fue. Abrazado por el viento desemboco en cualquier deriva que soy, en rio, en olvido. Igual que los trenes sostienen por un instante en el andén los adioses y se los llevan pegados. Es la trampa de azúcar con levedad acrobática. Cada gota, cada ola, en bucle claroscuro el mar y el desierto recorren los pasillos del ayer mañana. Trasmutan el agua en pequeñas pizcas de sueño. Bordes de nube en el bolsillo roto y una hoja robada al mistral despiertan el sonido de una isla desde tu voz de agua fuera del yo unidos como si fuéramos un bosque.
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Indemnes
somos encuentros imposibles palabras que no voces entre la hojarasca que susurran mimos tocándose invisibles pisarse en el charco donde también llueve tu nombre polillas alrededor de farolas ¿puedes mirar a un pájaro y salir indemne?
como la primera vez
tan leve es mi corazón
deshabitado
convertido en piedra
y en silencio
tan leve huracán
duerme
junto a mí
con el abandono de las algas
y se injerta en las venas
y es ya todo naufragio
era verano y la ventana traía
la noche, el viento, los grillos y tu nombre
tu nombre escrito en los ríos
tu nombre como última sonrisa
refugio de pájaros, olor
a hierba recién cortada
tu nombre lluvia
y flor de tilo
donde los árboles aún
y las raíces no tienen memoria
y todo es
como la primera vez
Mi padre solía decir que la vida es riesgo
(A riesgo de empezar muy alto el poema) A veces la vida es eso:
Una niña se mira en un charco
y juega
a pisar nubes con sus botitas rosas.
Y luego se mira y mira
las nubes
-de cuclillas- las mira reflejadas
cómo pasan.
Otras veces (a riesgo de ser monótono) la vida es una anciana
que se sienta junto a la parada del bus a ver
pasar a la gente al sol -después de la lluvia-.
Y les mira y mira como si les conociera a todos
para que no sepan de su olvido.
La vida es injusta –me dice una amiga. Tenía solo
38 años y una lágrima y una nube en una iridiscencia suceden.
-No sé cuál es cuál-
La vida es agua –leo en una revista: Somos
un 80 por ciento agua (a riesgo de copiar)
que pasa rio -como dice Manrique- rio
hasta dar en la mar
que se pierde en el tiempo -como dice Roy-
como lágrimas en la lluvia.
Agua en un charco. Agua en un 80 por ciento nube.
Agua niña anciana.
Agua
Agua.
Desierto
yo quisiera remar a un desierto
a un estrecho paisaje húmedo y desierto
la lluvia tendrá el color de mi vestido
Poema: Sara R. Gallardo
Humus
Volveré a ti, madre.
Descansaré en tu vientre cálido
de luz
y leche dulce.
Volveré a ti
y podré devolverte al fin
parte
de lo que te he robado.
-siendo esta vez yo
el alimento y el poema-
Mamá, volveré a ti
y descansaré
del hombre,
de aquello que pesa,
y seré -alado-
entero contigo
en tus nubes, con el mar
y la lluvia.
La tormenta
La tormenta nos sorprendió
a todos
en la calle,
y sin querer nos encontramos
la lluvia, tú y yo
-bajo aquella terraza-
Me abrazaste.
Bosque Baobab 