NEANDERTAL

manos

Más allá

del muro azul

está estrellado de flores.

Hemos huido a la frontera donde

ay  algo todavía.

Sonríe –dice la radio- porque

es jueves y ha dejado de llover.

Los charcos y la brisa,

como decirlo, olean la cebada.

Huele a amarillo.

Y una perdiz macho cuchichía

contra el viento

igual que un faro en la niebla:

Loco de amor dice dónde estás

dice dónde estás.

Y el camino

al Este y el camino al Sur y yo

inútilmente sombra

respiro fotografías.

-o lo que es peor-

Días más tarde,

intento pintar paisajes

con palabras ceniza

como el Neandertal en su cueva.

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eso

los almendros los cerezos
sus flores
a la vez
la primavera en cualquier parte
en las grietas del
asfalto dientes de león
los semáforos gorriones
la primera
cerveza en una terraza
los días al sol
después del invierno
como tacto
de madre
esta mañana
casi perfecta
casi hermosa
si no fuera

por eso

Creo

creo-

Creo que sería capaz
de matar a tu padre por volver a verte.
Y así,
encontrar una excusa atroz
para romper el silencio
y el desencuentro que nos separa.

Creo que sería capaz
de matar a Dios
por jugar con nosotros
y abandonarte
y condenarme
Solo


¡Solo!

 

Hasta creo que podría fingir
ser poeta o sombra de espantapájaros
que riega las flores de plástico
atadas a la farola
que lleva tu nombre.

dedicado a todos los nombres
atados a una valla o farola
en la carretera

Decaer

sexo violeta

Las flores huelen a sexo.

Me siento atraído por ellas

porque

se marchitan

y me invade una sensación

erótica

al verlas decaer.

 

<Nota>:Estas palabras aparecieron en un cuaderno viejo con mi letra y pensé “Joder, yo no estoy tan salido. Seguramente esto no es mío…Lo he visto en alguna parte y lo he anotado. Pero ¿por qué? ¿por qué lo anoté? No pienso eso”. En el margen de abajo, en letra rápida, había otro escrito “parque-paseo-cementerio”. No tengo ni idea qué quiere decir; lo que sí recuerdo es ese olor.