-Hola. -Hola. -¿Conoces el Enano Rojo? -¿Ha caminado un escarabajo en tu mano alguna vez? El Sulfato de Estroncio aflora en Granada. Lo llaman Celestina y es azul como también es azul el negro de la pluma del arrendajo. La encina existe gracias al arrendajo. Y entonces -sin querer- el dorso de su mano rozó el dorso de mi mano.
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La decisión
La mar
sigo la silueta del agua
que me recuerda tu voz
desde el fondo remolinos
que van y vuelven
de la mar al amar
torrente de transparencias
ya cubierta de algas
vestida de poemas y anémonas
que quieren salir
del corazón
en océanos
sumergida verde desnudez marina
abrazas el agua
donde resplandece tu piel escama
ondea ondea en pedazos
tu cuerpo
en color la mar
agua arista clavada en mis ojos pescador
donde flotaba
Poema de El libro rojo
Humus
Volveré a ti, madre.
Descansaré en tu vientre cálido
de luz
y leche dulce.
Volveré a ti
y podré devolverte al fin
parte
de lo que te he robado.
-siendo esta vez yo
el alimento y el poema-
Mamá, volveré a ti
y descansaré
del hombre,
de aquello que pesa,
y seré -alado-
entero contigo
en tus nubes, con el mar
y la lluvia.
Le coq
Fruita es una ciudad de 6.400 habitantes de Colorado (Estados Unidos) que apenas sería noticia si no fuera porque allí nació y creció su ciudadano más famoso: el gallo Mike. Pero Mike no es un pollo cualquiera. Ha pasado a la historia por ser el único animal que ha vivido más de un año sin cabeza, exactamente 18 meses, gracias a los cuidados y mimos de aquéllos que, en su día, le seccionaron la mayor parte de su cabeza con la única intención de preparar una suculenta cena.
El mirlo argentino
Cantás o ardés
o tirás muertos al vertedero.
–dice en perfecto argentino-
Extensiones de pestañas
o sustancias tóxicas podés encontrar allá.
Mientras vos acá con
la familia de un millón de dólares.
Sabés: Ríen las urracas también…
<señala con el dedo>
¿Entendés pelotudo?. ¿Entendés?
Con vos.
Con vuestro “AI-FON”, con todas esas pelotudeces
que solo sirven para ser infelis.
Y acá todo.
Y allá nanai.
¿Sabés lo que es el COLTAN, por ejemplo?
Y luego, pobrés negritos, pobrés.
<coge la botella y bebe>
Y te buscás en los espejos.
Y triste te preguntás
cuál fue el día
en que las gaviotas
decidieron cambiar
el mar
por los vertederos.
Cantás o ardés. Amigo.
Si no se sabe es como si no existiera.
«Fifteen men on the dead man’s chest
…Yo-ho-ho, and a bottle of rum!
Drink and the devil had done for the rest
…Yo-ho-ho, and a bottle of rum!»
Muere un bebé arrojado por la ventana
-dice el periódico- . <Bebo>
Y queda
algún resto de enero
en la escobilla del váter.
Al día siguiente
una nueva traición
que comienza hoy.
Y mañana
quierás o no
saldrá el Sol otra ves –dijo al despedirse
Y a veces –pocas-
-demasiado pocas-
cantará un mirlo escondido
en la calle vacía
al salir del bar.
Ella
Ella es mi mujer. Ella es mi madre. Ella es mi hermana. Ella es mi amiga, mi amante, mi confidente, mi secreto. Ella es la tierra. Ella es el fruto y la flor. Ella donde hundo mis raíces en ella. El origen. La playa donde las tortugas van a desovar. El crotoreo de las cigüeñas. El olor a lluvia en la tierra. Ella. Una mañana de invierno la vi en una oca extendiendo sus alas dando calor sus trece polluelos; otra, en una lágrima de una Virgen no recuerdo dónde… Y en el pecho de Lebeña –aquí sí estoy seguro-. Y en los primeros brotes de un bosque quemado. Y en una higuera naciendo de una alcantarilla. Y en todos los lugares que nacen está ella. El amor está en ella -o ella está en el amor, no sé-; esta idea se me escurrió como peces y no me dio tiempo a atraparla en letras… sucedió en un campo mientras una vaca pastaba mansa y serena la hierba: hablaba de vida, de entrega, de sacrificio, de bondad; hablaba con voz de madre eterna en el tiempo. Generosa. Azul. Hablaba con mil voces y una sola. Ella. Me atravesó como el arroyo al que vuelve la anguila. La huelo al pelar las patatas que nos da. La siento al plantar un árbol. Ella. Y en este instante, también, en esos pequeños dedos de los pies que se mueven mientras ella y yo vemos una película juntos.
…decía Albert Camus
Decía Albert Camus: » El otoño es una segunda primavera donde cada hoja es una flor»
Bosque Baobab 