Super Presentación

 

Hola amigxs. Tengo el placer de anunciaros la presentación de mi poemario El secreto de Zelda Zonk el próximo mes; concretamente el día 11 de mayo (viernes) a las 19 horas en el auditorio de la Junta de Distrito Norte de Móstoles. Haremos música en directo, danza, proyección de video y recital… vamos que va a ser como un concierto de U2 jojojo. Venderemos ejemplares y los firmaré al finalizar el acto. Y si eso no es suficiente ofreceremos un pequeño ágape con empanada, tortilla de patatas regado con vinacho y por supuesto las mejores palmeras de chocolate del mundo. O sea que difícilmente tendréis un plan mejor para ese viernes si vivís en Madrid 😉

Os dejo esta maravillosa ilustración realizada por Estrella Segovia para el libro. Agradecerle todo su trabajo y arte con el que nos ha iluminado.

 

Esta es la ubicación del auditorio: https://www.google.es/maps/place/Junta+De+Distrito+2+Norte-Universidad/@40.3354479,-3.8674084,15z/data=!4m5!3m4!1s0x0:0x1c3a34788351abd4!8m2!3d40.3354479!4d-3.8674084

 

Un abrazo a todxs.

Manuel.

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miembro fantasma

dicen los soldados

que han perdido un brazo o una pierna

que todavía pasados muchos años

les duele

les pica

incluso sienten cómo se mueven

sus dedos

o los rayos del sol

en la piel

hasta hay veces que notan

cómo se posa alguna mosca molesta

en ese yo ausente

así, de esta manera, es cierto

que pueden vivir

sin él o sin ella

pero también es cierto

que no hay día, hora, minuto que no se acuerden

de ellos

-aunque sea de una manera inconsciente-

siempre

imagino que a esta altura de poema

ya sabrás

que no te estoy hablando de soldados

Zeta

Tenéis suerte que sea un zote para los números.

Por eso busqué otras ecuaciones y fórmulas en poemas.

Letras que decían verdades como principios matemáticos.

Aproximaciones en verso a las incertidumbres de Heisenberg.

Sí, tenéis suerte, lamentablemente me convertí

en otro inofensivo poeta

que se emociona con el sol después de la tormenta

o con los primeros brotes de un bosque quemado

o al ver

un pétalo blanco en una fresa y pensar

que antes fue una flor.

Es una suerte que llore con muchas películas

y ría con casi todo

y a casi nada le de importancia.

Sí, tenéis suerte, mucha suerte.

Porque nunca entendí por qué

menos por menos es más

o a despejar la incógnita de mi vida.

Los números se negaron a hablarme y en silencio busqué su belleza

en otros mundos.

Porque lo tengo claro, si no hubiera sido un zote

(con zeta de zafio, zurdo… zaíno) para los números

habría sido microbiólogo.

Y ahora estaría creando un poema con forma de virus

para acabar con todos… Cabrones.

 

 

a el Toni

al Dr. Gang

y a todos los que lo hemos deseado alguna vez

Termodinámica del deseo

Detrás del frigorífico rojo

no hay un frigorífico rojo.

Quiero decir, los atrases

donde habita la sed

no es rojo.

Quiero decir tubos.

Quiero decir rejillas.

Quiero decir condensadores.

Quiero decir motor.

Sí, sobre todo motor.

El motor corazón ruido negro

que comprime, empuja, arrastra

a lo que podríamos llamar

un gas o una sangre

-depende del mamífero mecánico que hablemos-

para robar, quitar, arrancar

el calor de los cuerpos.

Sí, sobre todo el calor cuerpos.

Y así, de esta manera

conseguir el frio.

El frio blanco.

El frio crunchy.

El frio muertos.

El frío

dentro de ahí

donde no quieres

que las cosas se pudran.

Cuentas

Espera que cuente…

 Sí:

Tres niñas y un niño

se acercan al buzón amarillo

para dejar

una carta

y cuatro sonrisas

y ocho ilusiones

en los ojos.

Al más pequeño de todos

le tiene que aupar su padre.

Papá ¿pero ellos saben dónde vivimos? – le pregunta

Sí. Ellos lo saben todo.

El beso

Versión sobre capítulo 7 de Rayuela de Julio Cortazar

mi boca te dibuja

como por primera vez

entreabierta

y cerrar los ojos

deshacerlo todo

boca deseo boca

mi mano

te dibuja y busco sostener

por un azar

el aire que sonríe que se escapa

de mi boca a la tuya

y se encuentran

y  luchan

y se mordiéndose

apenas la lengua

jugando a unir el aire y el silencio

entonces hundirse

lentamente

suave en tu pelo mientras

las flores los peces los movimientos de las mareas oscuras

-es vértigo profundo-

y mordemos

y ahogamos

en un breve y terrible

beso

Imagen 1: El beso de Edvard Munch
Imagen 2: El beso de Gustav Klimt en las ruinas de Alepo por Tamman Azzam

La mosca

que en mi casa había una mosca

uno de esos silencios que parecen un agujero en el queso

no la mosca

es decir yo

con las puertas y ventanas bien cerradas

volaba a cielorraso

cómodamente abrazado al aire

a cielorraso

me pregunté

cuánto vivirá una mosca

( las preguntas saltan

como panteras)

hasta acabar en un plaf

porque

un día ( la vida de la mosca corre ávida)

se va reduciendo poco a poco

como mi habitación

hasta que la mosca y yo

seamos un mínimo de precisión indescriptible

abreviaré

la lucha contra el reloj y

el problema de entrar y salir de los muertos

y dormir a cielo raso

y odiar con cien ojos

y mi afinidad a la mierda y la policía

y al terrón de azúcar

y  la muñeca rusa de las horas,

los minutos, los segundos aburridos

en un vaivén de reflejos

y, me duele decirlo,

el gusto de aterrizar sobre una nariz

durante la siesta

por molestar, solo por molestar

y decir aquí estoy

antipoética feo

hasta que -patas arriba-

acabe en el alfeizar de cualquier ventana

al tercer día, mortalmente aterrado

imposible

llorando

escuché una voz en el café

y entre dos cervezas, le conté

la abrumadora melancolía

de lo inútil

 

Imagen: Película The Fly 1958

Desierto

yo quisiera remar a un desierto

a un estrecho paisaje húmedo y desierto

la lluvia tendrá el color de mi vestido

 

Poema: Sara R. Gallardo

Insomnio

el viento se ve

dentro de aquel hombre

dentro de aquel hombre roble

en la tormenta

a punto de romperse

los recuerdos

donde la lluvia se agolpa se agolpan

en su cabeza

y la noche se acerca

no solo por la ventana

también

en aquella vieja silla

en su cama en sus palabras

vacías

pero qué más da

el monstruo se esconde

detrás de esto y de nunca

y nunca se puede encontrar

en la ausencia solución

tal vez

por esta razón nunca buscó

y se lo reservó

al insomnio

El puente de Tavira

el rio

el puente con

siete ojos

blanco está

atardeciendo

y las golondrinas sobre ellos

sobre el puente sobre

siete ojos

en parejas tal vez

cientos

que van y vienen, van y

las golondrinas en sus nidos

en las cornisas

cantan

oscurece y se escurre

la luz

como se escurre la vida

<sms> Hola

<sms> Hola

<sms> Hoy ha fallecido la mujer de José. La entierran en La Almudena mañana.

<sms> Mierda. Estoy en Portugal. No podré estar. Le llamaré. Muchas gracias.

se la llevó el cangrejo

con 37

37 años

y a José le gustaba viajar

con ella

y a ella le gustaban las golondrinas

cantan, cantan y

hacen sus nidos bajo las tejas

mientras la luz de septiembre se escurre

como la vida

en Tavira

La casa

comenzamos a recordar

de repente

– tienes visita, dije

y con un sonido

aparecieron

uno tras otro

aparecieron sus nombres

que guardaba con un vino dulce

para días extraordinarios

luego

se cerró la puerta

y me quedé mirando

la casa

unos minutos

 

Fotografía: Miguel Herreros

Punto

vuelvo a empezar

a leer

desde ese punto

y aparte

donde

dejé aquella tarde

de septiembre

de leerte

Lo imposible

A veces

nos obstinamos en

querer cambiar

lo imposible.

No entender la naturaleza

del otro ser;

como si un ciervo

quiere explicarle al lobo

que puede vivir

sin carne.

diez y diez

dibujar un reloj

insumiso

que marque

nuestras

diez y diez

por ejemplo

te espero

en la puerta

de casa

hasta que roces

con tu nariz

mi nariz

La P

Se pararon a mirar

el coche blanco.

Era un coche

antiguo, pequeño y blanco;

con solo

una letra de matrícula

-la P-.

Él le dijo algo a ella.

Ella, le contestó algo a él.

Los dos

miraron al coche

con nostalgia y ternura.

Luego, se fueron calle arriba

mientras le pasaba

la mano por el hombro.

El pelo de los dos

era blanco.

Sobre todo feos

Quiere ser joven.

Quiere ser gracioso.

Quiere ser inteligente.

Quiere ser pacífico.

Quiere ser guapa.

Quiere ser modesta.

Quiere ser cuerdo.

Quiere oler bien.

Quiere ser segura.

Quiere ser modesto.

Quiere ser maestro.

Quiere ser bruja.

Quiere ser adolescente.

Quiere ser sabio.

Quiere ser pelota.

Quiere ser silencio.

Quiere ser susto.

Quiere ser árbol.

Los poetas somos

feos y raros.

Negativo

Ventana, puerta, habitación…

quiero decir, el espacio cóncavo del cuenco.

La materia negra entre las estrellas.

Los huecos

que dejan las hojas en el árbol como

una foto en negativo.

Vacío de infinitas posibilidades

del no-existir.

Imagina: una flor así de grande.

Imagina: un universo de síes.

Lugares por donde no pasan caminos

son

caminos a cualquier lugar.

Las no-palabras que no te supe decir.

El amor que por amor dejé pasar

durará siempre.

Tu nombre

sé

que son las aristas de

los pedregales los cañones por

donde pasa el viento

por donde cor

ta el viento

pero

-no puedo evitarlo-

cada vez

que vuelvo

al pie de la montaña

oigo

cómo habla con su lenguaje de silencio

y susurra

tu nombre

50 años

Estaba en una bolsa azul

junto a un contenedor de basura

y asomaba un brazo –no te asustes-

como pidiendo ayuda.

Era un corazón de peluche rojo

con unos ojos grandes

y una sonrisa grande

y dos palabras grandes

escritas en el pecho

que decían “te quiero”.

Viéndolo allí tirado

como otro juguete roto

me dio por pensar si

al amor

siempre le pasará eso.

Pero luego,

unas calles más tarde,

recordé a mis padres

-después de cincuenta años casados-

paseando todavía

cogidos de la mano.

 

 

Dedicado a mis padres que hoy habrían hecho 52 años casados.

Mariposas

A  veces –pocas-

una mariposa

se posa

en un pensamiento –idea o flor-

y se convierte –por así decirlo-

en una espiral de belleza.

(Nota: Pensar más tarde

en la palabra “pensa-miento”

si pensar y mentir

es lo mismo. Yo creo que no. Pero…)

Por dónde iba…

Sí, en espiral de belleza…

Menos veces –aún-

unos ojos

presencian este acto

–como una obra de teatro

minúscula, única y dulce-

Dura, lo que dura, un aleteo.

Y es gratuita como la amistad.

He visto tus manos

haciendo mariposas

con alas de color de versos.

 

Dedicado a mi amiga y poeta, Soraya, en el día de su cumpleaños.