Archivo de la categoría: POEMA
50 años
Estaba en una bolsa azul
junto a un contenedor de basura
y asomaba un brazo –no te asustes-
como pidiendo ayuda.
Era un corazón de peluche rojo
con unos ojos grandes
y una sonrisa grande
y dos palabras grandes
escritas en el pecho
que decían “te quiero”.
Viéndolo allí tirado
como otro juguete roto
me dio por pensar si
al amor
siempre le pasará eso.
Pero luego,
unas calles más tarde,
recordé a mis padres
-después de cincuenta años casados-
paseando todavía
cogidos de la mano.
Dedicado a mis padres que hoy habrían hecho 52 años casados.
Mariposas
A veces –pocas-
una mariposa
se posa
en un pensamiento –idea o flor-
y se convierte –por así decirlo-
en una espiral de belleza.
(Nota: Pensar más tarde
en la palabra “pensa-miento”
si pensar y mentir
es lo mismo. Yo creo que no. Pero…)
Por dónde iba…
Sí, en espiral de belleza…
Menos veces –aún-
unos ojos
presencian este acto
–como una obra de teatro
minúscula, única y dulce-
Dura, lo que dura, un aleteo.
Y es gratuita como la amistad.
He visto tus manos
haciendo mariposas
con alas de color de versos.
Dedicado a mi amiga y poeta, Soraya, en el día de su cumpleaños.
Nota al pie
Llueve en la habitación.
Si esto
fuera un verso
podría ser un buen verso
para empezar un poema.
Un poema de amor, desamor
de paso del tiempo o
uno de esos que
no entiendo
pero amo.
Podría ser hermoso
y alegre
y quizás alguien
en algún lugar
lo leyera
y lo hiciera suyo.
Pero no.
“Llueve en la habitación” *
no es un verso.
*La gotera ocupaba toda la sala// Sala 1 del hospital// Habían colocado unos plásticos a modo de guía para que las gotas -caprichosas- no tuvieran otro recorrido hacia suelo// que al cubo// Esperábamos nuestro turno// El mío 16 A// Y esperábamos viendo cómo se llenaba igual que una clepsidra grotesca// Llueve en la habitación// Ahora los hospitales los llaman Fundaciones y el dinero público lo gastan -gota a gota- de forma privada// Se está desbordando//Llueve en la habitación// Por desgracia, algunos pacientes, no somos rentables.
Autocomplétame 2.0
Lo.
Lo que escondían sus ojos.
Lo imposible.
Lo mejor de mí.
Lo mejor de nuestras vidas.
Lo que me gusta de ti
y me gustaría decirte.
Lo que la verdad importa
y el viento se llevó.
Lo que el viento se llevó – es tu película favorita-
El viento.
El viento se levanta.
El viento en los sauces, en otoño, en Cádiz.
El viento en las nubes.
Lo que mueve las nubes.
El viento.
Lo que mueve el mundo.
Lo que mueve el voto americano –es incógnita como tú-
Lo que mueve mi vida.
Mi vida.
Mi vida extra.
Mi vida eres tú.
Tú.
Tú tan bonita.
Tú, tan lejos.
Tan solo.
Solo.
Solo un segundo.
Solo un segundo tú y yo
tú y yo –otra vez-.
Solo amor.
Amor.
Amor y dolor.
Amor eterno.
Eterno retorno.
Eterno resplandor de una mente sin recuerdos -es mi película favorita-
y que nunca te olvida.
Eterno retorno
a ti.
A ti tan bonita.
A ti tan lejos.
A ti mujer.
A ti mujer poema.
Poema
que se autocompleta
contigo.
Autores: Autocompletar Google y un servidor.
helado de limón
abro la puerta y me digo a mi misma
que soy fuerte como un helado de limón
que en las escaleras hay un juguete
con una sonrisa y una lágrima
en el suelo
que hay un lugar para volver
un lugar para juntos
y nadie más
dulce helado de limón otra vez en el suelo
y los tambores tocan verdad
igual que las campanas tocan a muerto
y me digo a mi misma
que soy buena
y fuerte
y que puedo sin ti
y me digo a mi misma
y me cuento yo qué sé
-cualquier excusa-
para seguir rompiéndonos juntos
La tormenta
La tormenta nos sorprendió
a todos
en la calle,
y sin querer nos encontramos
la lluvia, tú y yo
-bajo aquella terraza-
Me abrazaste.
Tú tenías miedo de los truenos.
Yo, a que dejara de llover.
La sombra
Han vuelto las golondrinas.
En un vuelo
-casi rasante-
pasan junto al jardinero
que
trabaja con el cortacésped.
Tac tac tac tac
Los insectos saltan huyendo
de la máquina
-en todas las direcciones-
Luego
sucede una sombra.
Veloz.
Voraz.
Y desaparecen.
Yo he logrado escapar corriendo.
Mis patas tiemblan todavía.
Semana infinita
Y así
de deliciosamente estúpidos
y bellos
se muestran los adolescentes
que sin ningún motivo
ríen.
Ellas se abrazan.
Ellos gritan.
Ríen.
Totalmente inconscientes
e inmortales
durante la semana infinita
que resiste
el amor.
YOnqui
Los antiguos yonquis
juegan a la petanca
en el mismo parque
donde se picaban.
-No he tocado la bola…
-Anda que no. Mis cojones.
Os puedo asegurar
que no siempre
fuimos arrugados
gordos
y cadavéricos.
Y tú tampoco.
SOLO
La noche y la soledad son hermanas.
Y la única luz que espera en casa encendida es
la de un frigorífico vacío o la de un microondas loco
que gira
que gira
dando vueltas a mi cabeza precocinada.
El silencio
y la soledad son hermanos.
Y la única voz que me da la bienvenida
es
un televisor con noticias siniestras
o la radio
con canciones que se repiten
una vez
y otra vez
el mismo día, a la misma hora,
miércoles y fines de semana alternos
como un disco rayado por la uña trágica de Ella.
Sí, lo sé,-no digas nada-
todo esto lo hago para no escucharme;
lo hago, para no oír la voz de mis pasos que aún descalzos
gritan:
“Estás solo”
Soy el rumor de una habitación sin cortinas.
Soy la g
o
t
a que cae al fregadero.
El tic tac
de una noche en vela.
Soy el brazo dormido. Soy
un eco de mí mismo que se apaga.
La soledad y yo
somos hermanos -casi amantes-.
Y paso largas horas hablando con Ella
(como una beata pecadora con su rosario) en silencio;
en una letanía que a veces deja escapar
una palabra (en voz alta),
por ejemplo “ azul” o “cerca”;
que suena tan extraña como dicha
por otro,
como la nota que se escapa al aire
y la canción de la fiesta
sigue sonando en la cabeza… (hasta la locura)
Entonces, en esa otredad
-en esa otra casa-
descubro y confundo la realidad
y como un microondas -perdón- como un loco
grito en la oscuridad : “Ella”
Sólo la tienes a Ella.
Sólo a la soledad.
Sólo. Solo.
Juntas
Ella le peinaba las cejas
mientras le hablaba.
Ella, llegadas a un punto
de la conversación, la abrazó.
Hablaban de
las compras de Reyes que otra vez
les había tocado -a ellas-
hacer.
Llevaban las dos anillos
de la misma marca o
de la misma forma, no sé.
(un delfín).
Estaban juntas, muy juntas
-como esos anillos al dedo-
sentadas en el metro.
Y reían ¡Cómo reían!
Ella calzaba unos zapatos
de piel con tacón cuadrado.
Ella
unas zapatillas deportivas.
Manzanas mordidas
La ciudad está repleta
de niñas iguana
agarradas a las farolas, sobre
los coches,
en el suelo. Nieva
pétalos flor de miércoles
o almendro.
-Es cualquier día 29 de febrero soleado –
Sensualmente
unos labios gruesos cruzan la calle
y me miran
como miran las serpientes.
Y vuelvo a recordar
a qué
sabe el color rojo.
Los ciervos escapan de mi pecho
corazones de manzanas mordidas.
La sed
Llámalo cosa/vacío/límite
a todo aquello
que sospecho, intuyo, persigo;
y
mi incapacidad de nombrarlo con extrañas
(ya las siento como ajenas) palabras.
Texto predictivo es
finalmente
todo
lo que veo-siento-soy.
Destino grabado en 1000
palabras inútiles
para hablar del pequeño matiz vivo
entre piedra y liquen, por ejemplo.
Palabras gastadas, palabras
menguantes
hasta
otra vez el gruñido.
Quisiera decir
quisiera decirte que
<¡Mierda! ¡Esto es una mierda!>
Si las hojas no aletearan en su caída
me sería más fácil…
No tendría que vivir asesinando al poeta,
ni esconderme en ellos
huyendo (de ese otro yo).
Ahora ya comprendo por qué
desaparecen algunas personas
y nunca vuelven.
Pero la sed
-ésa sí-
siempre vuelve,
una y otra vez
vuelve.
La sed.
Y me atrapa y me obsesiona
esta necesidad esta necesidad esta necesidad esta necesidad esta necesidad
esta necesidad esta necesidad esta necesidad esta necesidad esta
necesidad esta necesidad esta necesidad esta necesidad esta
necesidad esta necesidad esta necesidad esta
necesidad esta necesidad esta
necesidad esta
necesidad
esta
Fotografía/Collage: Luis María Ortega Chamarro Poema: Manuel Alonso
Rae y Leonard
Últimamente
una paloma me enseñó
a dejar caer el polen de la flor,
a llover suave
y menudo,
a mover las alas manteniéndote en el sitio,
a afinar los pensamientos…
Leonard Cohen me enseñó
los gritos agudos
y repetidos
de los perros cuando los maltratan.
Esto no es China –dijo
Nadie se lo va a comer.
Pero todavía
sigo sin encontrar
la palabra
que siento
cuando veo escrito tu nombre.
Ilustración: Leonard Cohen en "Libro del anhelo" de Editorial Lumen mi droga secreta es la muerte/la tomo cuando te veo/y tú no me ves
Mix
Una mezcla entre
el traje de Salomé cuando ganó
en Eurovisión y el sonido
de una serpiente de cascabel.
Así
era el viento en el negundo
al lado del Super
en esta tarde de enero
soleada,
fría
y solitaria.
Por el túnel
Y allí se quedaron
el abuelo y el nieto
-en el andén-
cogidos de la mano
viendo cómo se marchaba
otro metro.
El niño
tenía levantado un dedito
señalando triste
las luces rojas
que se alejaban
por el túnel.
La pantera
Su mirada está al paso de las rejas
tan cansada, que no retiene ya objeto alguno.
Para ella, es como si mil rejas hubiera
y detrás de las mil rejas ningún mundo.
LA PANTERA – R.M. Rilke
Cuando, al fin, salió a campo abierto sintió el error. Todos los límites que había imaginado ya no estaban. Todas las verjas que había roto ya no estaban. Todas las paredes y tejados, no estaban. Pero al mirar al horizonte y a su interior, sintió el error como aguja que se clava hondo. La prisión. Su prisión. La llevaba dentro; y lo único que percibía mirando al infinito era una simple cuestión de tamaño; en la que el mundo era una enorme jaula de color azul casi negro y él, la pantera, entre las rejas que cada vez se hacía más de noche. Cuando, al fin, salió a campo abierto sintió el error. Todos los límites que había imaginado ya no estaban. Todas las verjas que había roto ya no estaban. Todas las paredes y tejados, no estaban. Pero al mirar al horizonte y a su interior, sintió el error como aguja que se clava hondo. La prisión. Su prisión. La llevaba dentro; y lo único que percibía mirando al infinito era una simple cuestión de tamaño; en la que el mundo era una enorme jaula de color azul casi negro y él, la pantera, entre las rejas que cada vez se hacía más de noche. Cuando, al fin, salió a campo abierto sintió el error. Todos los límites que había imaginado ya no estaban. Todas las verjas que había roto ya no estaban. Todas las paredes y tejados, no estaban. Pero al mirar al horizonte y a su interior, sintió el error como aguja que se clava hondo. La prisión. Su prisión. La llevaba dentro; y lo único que percibía mirando al infinito era una simple cuestión de tamaño; en la que el mundo era una enorme jaula de color azul casi negro y él, la pantera, entre las rejas que cada vez se hacía más de noche. Cuando, al fin, salió a campo abierto sintió el error. Todos los límites que había imaginado ya no estaban. Todas las verjas que había roto ya no estaban. Todas las paredes y tejados, no estaban. Pero al mirar al horizonte y a su interior, sintió el error como aguja que se clava hondo. La prisión. Su prisión. La llevaba dentro; y lo único que percibía mirando al infinito era una simple cuestión de tamaño; en la que el mundo era una enorme jaula de color azul casi negro y él, la pantera, entre las rejas que cada vez se hacía más de noche. Cuando, al fin, salió a campo abierto sintió el error. Todos los límites que había imaginado ya no estaban. Todas las verjas que había roto ya no estaban. Todas las paredes y tejados, no estaban. Pero al mirar al horizonte y a su interior, sintió el error como aguja que se clava hondo. La prisión. Su prisión. La llevaba dentro; y lo único que percibía mirando al infinito era una simple cuestión de tamaño; en la que el mundo era una enorme jaula de color azul casi negro y él, la pantera, entre las rejas que cada vez se hacía más de noche. Cuando, al fin, salió a campo abierto sintió el error. Todos los límites que había imaginado ya no estaban. Todas las verjas que había roto ya no estaban. Todas las paredes y tejados, no estaban. Pero al mirar al horizonte y a su interior, sintió el error como aguja que se clava hondo. La prisión. Su prisión. La llevaba dentro; y lo único que percibía mirando al infinito era una simple cuestión de tamaño; en la que el mundo era una enorme jaula de color azul casi negro y él, la pantera, entre las rejas que cada vez se hacía más de noche. Cuando, al fin, salió a campo abierto sintió el error. Todos los límites que había imaginado ya no estaban. Todas las verjas que había roto ya no estaban. Todas las paredes y tejados, no estaban. Pero al mirar al horizonte y a su interior, sintió el error como aguja que se clava hondo. La prisión. Su prisión. La llevaba dentro; y lo único que percibía mirando al infinito era una simple cuestión de tamaño; en la que el mundo era una enorme jaula de color azul
Trascendental
Es Amor
más allá
mucho más allá
que se oculta tan profundamente universo
en la sencillez radical de (la metáfora búscala tú)
Método de trabajo
Escucha varias veces
la imagen
de un mundo hacia dentro.
Imagina – nunca dejes de imaginar-
dos espejos enfrentados
y tú y yo y tú y yo en ellos
ProyectadosConfundidos
en un infinito juntos.
Mientras, en algún lugar
las partes constitutivas y prácticas
se quedan aquí.
Quiero decir, la demostración
científica
de que existe. Se queda aquí.
(Los necios sólo verán
huellas en el espejo)
Así, la entrega absoluta
se extiende
desde el batir del corazón
-de quien se enamora la primera vez-
hasta la visión fugaz
de los mártires. Hilos
son hilos
que se cruzan y entrecruzan
y repiten hilos:
Acto I:
Sacrificio y muerte.
Acto II:
La luz se abate
y cae
cae
sobre los amantes.
Acto III:
Desintegración
en un mundo que trasciende.
Collage: Luis María Ortega Chamarro Poema: Manuel Alonso
Ahora
Ya no sé muchas cosas
pero todavía
sé que tu color preferido es el morado
y tu libro Los Miserables.
Sé
que siempre que ponen Willow en la tele
la ves y ya
has perdido la cuenta de cuántas
veces
la has visto;
que andas como un pato, un patito de esos
“de feria” que vendían cuando éramos niños
y te distinguiría por tu forma de andar entre
cien personas o más a un kilómetro;
que tu tío preferido, también era feriante, y te llevaba
en un caja fruta cuando eras niña y tú te imaginabas ser
una lechuga;
que te gustan los animales. Todos. Y muchos
caracoles te deben la vida;
que por culpa de unos petardos
se os perdió una perra y todavía andas
buscándola en sueños.
Sé
que llevas, casi siempre, las gafas sucias
y muchos calcetines con tomates y calzas
el número 36 y medio y juntas las manos cuando estás triste y
la felicidad te sabe a judías verdes y duermes
del lado derecho de la cama sobre tu lado derecho hecha
un bicho bola y yo
te abrazo por la espalda como
si fuéramos dos cucharas hasta las doce
o más… Sin prisa.
Pero hoy
ya no recuerdo dónde
he aparcado, ni qué he comido y mañana
sólo habitaré en la niebla
-como cuando te dejaba mensajes de amor
en el espejo del baño
para cuando salieras de la ducha-
Sssshhhhh
calla.
No digas nada. Ya sé…
Y ahora sonríe.
Sonríe ahora. Vamos a ser felices
ahora,
en este instante, que nos hacen una foto…
CLIC.
Fotografía: Cesar Karras Poema: Manuel Alonso
