vuelvo a empezar
a leer
desde ese punto
y aparte
donde
dejé aquella tarde
de septiembre
de leerte
Anuncios
Archivo del Autor: bosque baobab
Reseña de un poeta
decir un pedazo de piedra
donde la mayoría
estorba
-es un punto de partida-
simpleza
sin dramas
sin preguntas
sólo
ver qué pasa
decir
pequeñas cápsulas
un acto de amor
un fragmento
de realidad
crear algo
en la búsqueda como
necesidad constante
la hoja en blanco
la palabra
y el límite
de lo que deseas decir lo que dices y la certeza que jamás
serán lo mismo
aproximaciones
aproximaciones
preguntas
en tu cabeza
sin tregua
despertar y ver
realmente ver
pequeñas historias
películas -tal vez mudas-
que deberían ser
eternas
y al final
silencio
silencio
masticando con los ojos dos o tres
palabras
en apariencia inútiles
pero totalmente obsesivas
formas
vacíos
posibilidades infinitas
traspasar barreras
ser otro
un punto de
partida encontrar
la brevedad
el caos
fuera y dentro
pieza a pieza
que construye
poemas
Lo imposible
A veces
nos obstinamos en
querer cambiar
lo imposible.
No entender la naturaleza
del otro ser;
como si un ciervo
quiere explicarle al lobo
que puede vivir
sin carne.
diez y diez
dibujar un reloj
insumiso
que marque
nuestras
diez y diez
por ejemplo
te espero
en la puerta
de casa
hasta que roces
con tu nariz
mi nariz
La P
Se pararon a mirar
el coche blanco.
Era un coche
antiguo, pequeño y blanco;
con solo
una letra de matrícula
-la P-.
Él le dijo algo a ella.
Ella, le contestó algo a él.
Los dos
miraron al coche
con nostalgia y ternura.
Luego, se fueron calle arriba
mientras le pasaba
la mano por el hombro.
El pelo de los dos
era blanco.
Sobre todo feos
Quiere ser joven.
Quiere ser gracioso.
Quiere ser inteligente.
Quiere ser pacífico.
Quiere ser guapa.
Quiere ser modesta.
Quiere ser cuerdo.
Quiere oler bien.
Quiere ser segura.
Quiere ser modesto.
Quiere ser maestro.
Quiere ser bruja.
Quiere ser adolescente.
Quiere ser sabio.
Quiere ser pelota.
Quiere ser silencio.
Quiere ser susto.
Quiere ser árbol.
Los poetas somos
feos y raros.
Negativo
Ventana, puerta, habitación…
quiero decir, el espacio cóncavo del cuenco.
La materia negra entre las estrellas.
Los huecos
que dejan las hojas en el árbol como
una foto en negativo.
Vacío de infinitas posibilidades
del no-existir.
Imagina: una flor así de grande.
Imagina: un universo de síes.
Lugares por donde no pasan caminos
son
caminos a cualquier lugar.
Las no-palabras que no te supe decir.
El amor que por amor dejé pasar
durará siempre.
Tu nombre
sé
que son las aristas de
los pedregales los cañones por
donde pasa el viento
por donde cor
ta el viento
pero
-no puedo evitarlo-
cada vez
que vuelvo
al pie de la montaña
oigo
cómo habla con su lenguaje de silencio
y susurra
tu nombre
50 años
Estaba en una bolsa azul
junto a un contenedor de basura
y asomaba un brazo –no te asustes-
como pidiendo ayuda.
Era un corazón de peluche rojo
con unos ojos grandes
y una sonrisa grande
y dos palabras grandes
escritas en el pecho
que decían “te quiero”.
Viéndolo allí tirado
como otro juguete roto
me dio por pensar si
al amor
siempre le pasará eso.
Pero luego,
unas calles más tarde,
recordé a mis padres
-después de cincuenta años casados-
paseando todavía
cogidos de la mano.
Dedicado a mis padres que hoy habrían hecho 52 años casados.
Mariposas
A veces –pocas-
una mariposa
se posa
en un pensamiento –idea o flor-
y se convierte –por así decirlo-
en una espiral de belleza.
(Nota: Pensar más tarde
en la palabra “pensa-miento”
si pensar y mentir
es lo mismo. Yo creo que no. Pero…)
Por dónde iba…
Sí, en espiral de belleza…
Menos veces –aún-
unos ojos
presencian este acto
–como una obra de teatro
minúscula, única y dulce-
Dura, lo que dura, un aleteo.
Y es gratuita como la amistad.
He visto tus manos
haciendo mariposas
con alas de color de versos.
Dedicado a mi amiga y poeta, Soraya, en el día de su cumpleaños.
Nota al pie
Llueve en la habitación.
Si esto
fuera un verso
podría ser un buen verso
para empezar un poema.
Un poema de amor, desamor
de paso del tiempo o
uno de esos que
no entiendo
pero amo.
Podría ser hermoso
y alegre
y quizás alguien
en algún lugar
lo leyera
y lo hiciera suyo.
Pero no.
“Llueve en la habitación” *
no es un verso.
*La gotera ocupaba toda la sala// Sala 1 del hospital// Habían colocado unos plásticos a modo de guía para que las gotas -caprichosas- no tuvieran otro recorrido hacia suelo// que al cubo// Esperábamos nuestro turno// El mío 16 A// Y esperábamos viendo cómo se llenaba igual que una clepsidra grotesca// Llueve en la habitación// Ahora los hospitales los llaman Fundaciones y el dinero público lo gastan -gota a gota- de forma privada// Se está desbordando//Llueve en la habitación// Por desgracia, algunos pacientes, no somos rentables.
Humus
Volveré a ti, madre.
Descansaré en tu vientre cálido
de luz
y leche dulce.
Volveré a ti
y podré devolverte al fin
parte
de lo que te he robado.
-siendo esta vez yo
el alimento y el poema-
Mamá, volveré a ti
y descansaré
del hombre,
de aquello que pesa,
y seré -alado-
entero contigo
en tus nubes, con el mar
y la lluvia.
Autocomplétame 2.0
Lo.
Lo que escondían sus ojos.
Lo imposible.
Lo mejor de mí.
Lo mejor de nuestras vidas.
Lo que me gusta de ti
y me gustaría decirte.
Lo que la verdad importa
y el viento se llevó.
Lo que el viento se llevó – es tu película favorita-
El viento.
El viento se levanta.
El viento en los sauces, en otoño, en Cádiz.
El viento en las nubes.
Lo que mueve las nubes.
El viento.
Lo que mueve el mundo.
Lo que mueve el voto americano –es incógnita como tú-
Lo que mueve mi vida.
Mi vida.
Mi vida extra.
Mi vida eres tú.
Tú.
Tú tan bonita.
Tú, tan lejos.
Tan solo.
Solo.
Solo un segundo.
Solo un segundo tú y yo
tú y yo –otra vez-.
Solo amor.
Amor.
Amor y dolor.
Amor eterno.
Eterno retorno.
Eterno resplandor de una mente sin recuerdos -es mi película favorita-
y que nunca te olvida.
Eterno retorno
a ti.
A ti tan bonita.
A ti tan lejos.
A ti mujer.
A ti mujer poema.
Poema
que se autocompleta
contigo.
Autores: Autocompletar Google y un servidor.
helado de limón
abro la puerta y me digo a mi misma
que soy fuerte como un helado de limón
que en las escaleras hay un juguete
con una sonrisa y una lágrima
en el suelo
que hay un lugar para volver
un lugar para juntos
y nadie más
dulce helado de limón otra vez en el suelo
y los tambores tocan verdad
igual que las campanas tocan a muerto
y me digo a mi misma
que soy buena
y fuerte
y que puedo sin ti
y me digo a mi misma
y me cuento yo qué sé
-cualquier excusa-
para seguir rompiéndonos juntos
La tormenta
La tormenta nos sorprendió
a todos
en la calle,
y sin querer nos encontramos
la lluvia, tú y yo
-bajo aquella terraza-
Me abrazaste.
Tú tenías miedo de los truenos.
Yo, a que dejara de llover.
La sombra
Han vuelto las golondrinas.
En un vuelo
-casi rasante-
pasan junto al jardinero
que
trabaja con el cortacésped.
Tac tac tac tac
Los insectos saltan huyendo
de la máquina
-en todas las direcciones-
Luego
sucede una sombra.
Veloz.
Voraz.
Y desaparecen.
Yo he logrado escapar corriendo.
Mis patas tiemblan todavía.
Semana infinita
Y así
de deliciosamente estúpidos
y bellos
se muestran los adolescentes
que sin ningún motivo
ríen.
Ellas se abrazan.
Ellos gritan.
Ríen.
Totalmente inconscientes
e inmortales
durante la semana infinita
que resiste
el amor.
YOnqui
Los antiguos yonquis
juegan a la petanca
en el mismo parque
donde se picaban.
-No he tocado la bola…
-Anda que no. Mis cojones.
Os puedo asegurar
que no siempre
fuimos arrugados
gordos
y cadavéricos.
Y tú tampoco.
Débil
La bolsa de plástico
persiguiendo a un camión a través
del aire.
El aire con un leve olor
a flor y pescadería.
El pescadero
que descansa blanco en la puerta
tocando su teléfono toc toc
al sol.
Sol que por un momento
entre dos nubes sucede.
Dos nubes diferentes diferentes siempre.
Momentos
unidos
como por una cadena
donde
el eslabón más débil
soy yo.
El granado
