Anuncios
Archivo del Autor: bosque baobab
Single
45 RPM era
la velocidad de las canciones
de antes.
Venían en discos pequeños
que se movían rápido.
No sé si es
por lo pequeño
o por lo rápido
por lo que pensé en ellos
cuando vi el rabo del teckel moverse
como un limpiaparabrisas en la tormenta.
Esperaba en la puerta del metro
y vio que su dueña subía
por las escaleras.
Sonaba a Stayin´ Alive
de los Bee Gees
El dolor
Y despertó
y no era la misma persona.
Los ojos ventanas del Hotel Nadie
suelen hacer estas cosas…
Algo parecido a las agujas tranquilas
invisibles divergentes.
Hecho pedazos a medio
camino de un círculo perfecto
y una espiral infinita
-Sus otros yo-
Se quedó quieto y no estaba solo.
No estaba solo:
-¿Aún fumas?
-No ya no
-Pues lo harás
Y se apagó la brasa en el brazo
buscando la vida en
el dolor.
Nuestro banco
El banco
donde escribimos nuestros nombres
dentro
de un corazón.
Ahí sigue.
Fotografía: Lydia Martín
La alegría del vino
Hola amigxs.
En la primera entrada del año pasado anuncié con inmensa alegría la publicación del poemario El secreto de Zelda Zonk. Y este año, quiero estrenarlo, con otra: La cofradía del vino de Navarra ha tenido a bien premiar una obra mia; pero lo más importante ha sido la acogida recibida y el descubriento de personas tan maravillosas.
Agradecer a los responsables del Parador Nacional de Olite, a los miembros del jurado, a los miembros del Ayuntamiento, al Alcalde de Olite, a los miembros de cultura de la Diputación de Navarra y demás entidades colaboradoras. Pero sobre todo (y para ellos no tengo suficientes palabras de agradecimiento) a toda la cofradía del vino y en particular al cofrade Javier por el calor recibido.
La alegría del vino acercando nuestros corazones…
Os dejo el video de parte del evento:
Y si queréis leer la obra “Gazapo” la podéis encontrar al final de esta noticia:
http://www.olite.com.es/NOTICIAS/2019/01/190113_16.php?orden=4436
Muchas gracias a todxos.
Un abrazo de corazón.
Invisible imparable
Paseo por el barrio de mis padres donde crecí. Son las seis de la tarde y es de noche. Otoño y frio y viento. Busco en el andar-anclar mis recuerdos en las tiendas que aún perduran; las busco como el marinero al faro en alta mar. Resisten el estanco y la farmacia; es lo que tienen las drogas siempre están ahí; siempre seremos yonquis o enfermos aunque nos creamos sanados. Ahora Don Carlos, el farmacéutico, no está. Es su hijo Carlos el que despacha la botica. Recuerdo la delicadeza con la que cortaba los códigos de barra de las cajas para luego pegarlas en las recetas como si fueran cromos… Y pienso si su hijo hará lo mismo y si él algún día acabó la colección. Hay que tener cuidado de no tropezar porque las raíces de los árboles, ahora grandes, han levantado las aceras como si el pasado reclamara su espacio. Por eso, a esta hora, ya no pasean los habitantes de este barrio. Son mayores y temen caer. Por eso las calles están solas y ya solo pasean los amarillos de las hojas de la mano del viento. ¿Qué tal? Bien, y tú qué tal. Bien. Es un viejo amigo. Nuestra conversación no supera tres palabras; y después de los abrazos nos miramos extraños sin saber qué decir. Congelados en el tiempo como los cromos de Don Carlos. Adiós, me alegro de verte. Adiós. Y huimos porque ya no sabemos a qué jugar ni cuando dejamos de hacerlo. Cruzo la calle hacia los edificios nuevos pero algo me retiene… es un olor a verde, un olor como a hierba recién cortada, un olor tan familiar como el café recién hecho al entrar en casa. Han podado unos laureles y desde sus ramas la savia nueva brota. Invisible. Brota imparable camino a la primavera. Mañana seguro que vendrán algunas madres, de las de antes, para coger algunas hojas. Y secarlas. Y echarlas en las lentejas… algún día. Como el otoño con la vida.
Reflejo
Sentada junto a la ventana del autobús;
-el 27-
miraba cómo habían vestido las calles.
Y aunque era evidente su fatiga:
tobillos hinchados, ojeras, piel cetrina
-todavía llevaba los pantalones del uniforme-
Las luces de Navidad se reflejaban en sus ojos.
Y sonreía…
Sombras blancas
Éramos sombras blancas
que significan no.
Éramos perderse fuera
dentro de ti y de mí
(No importa el final
donde aniquilarnos)
Éramos un infierno
y un silencio.
La geometría perfecta de hacerse daño.
Éramos tres o cuatro
minutos de follar.
¿Para qué? Perdona.
No quería. Perdona.
Éramos tiburones
en un mar de sangre.
soy/yos buscando
las luces apagadas del laberinto
inmensos rincones silenciosos
caminar por adivinación
dar media vuelta e intentar
equivocarme de nuevo
la pared de kilómetros y kilómetros de hueco
la palabra existir
debería sembrarse por un jardinero
en un solar –abandonado- donde
solo crezcan escombros
la luz de la linterna
en profundidades jamás vistas
alegría, horror y Dios
acuerdan no decir nada
seguir el rastro de las sombras
dije yo silencioso yo “hola”
Hola. Hola. Soy yo.
Estoy aquí.
Yo no… consiguió murmurar el eco.
Imposibles
Se acercó a pasos cortos
y la abrazó
-no llegaba apenas a la cintura-
No llores mamá –dijo
le voy a pedir a los Reyes
que traigan al abuelo
del cielo.
Presentación en Centro de poesía José Hierro
Hola amigxs.
Antes que nada mis agradecimientos infinitos al Centro de poesía José Hierro y en concreto a Julieta, Azahara y Rosana por toda su ayuda y cariño. He podido hacer realidad el sueño de presentar mi primer poemario entre mis hermanxs poetas. Es un honor y una alegría enorme poder hacerlo en la casa de José Hierro. Gracias. Gracias. Gracias.
Mis agradecimientos también a mi maestro, poeta y amigo Nacho Miranda por su presentación y síntesis del libro. De forma magistral dice con palabras sencillas (y mejor que yo) lo que he intentado expresar en más de cien páginas de poemario. Gracias Nacho.
También quería agradecer a esos pedazo de artistas con los que he podido compartir escenario y me han acompañado en el acto, en los ensayos, en las comidas, en su casa, en mi casa, en el trabajo… Y me han dedicado lo más bello que tenemos: su tiempo. Tiempo para estar con sus familias, con su pareja, con sus estudios… Gracias. Gracias. Gracias: Abel, Roberto, Juan Manuel, Javier y Alba. Gracias.
Por último quería dar las gracias a todxs los amigos, compañeros, familia que fueron y a todxs aquellos que no pudieron ir pero estaban en mis versos y mi corazón. Gracias.
Hemos tenido la suerte que el Centro ha editado y subido el video del acto completo. Muchas gracias de nuevo por vuestro gran trabajo. Os lo dejo aquí por si queréis verlo…
Un abrazo
Nueva presentación Zelda Zonk
Hola amigxs.
Tenemos una nueva presentación de mi poemario El secreto de Zelda Zonk.
Esta vez lo haremos en Getafe en el Centro de poesía José Hierro. Será el próximo:
- Jueves 8 de noviembre
- A las 19:30 horas
Lo haré como la otra vez… mientras recito tocarán música en directo a la vez que una bailaora acompañará a mis versos con la poesía efimera de sus movimientos.
Y por supuesto, también llevaré las mejores palmeras de chocolate del mundo… Eso sí, para después del recital… por si acaso 😉
Un abrazo a todxs. Y si no tenéis planes para el próximo jueves y vivís en Madrid… esto es un planazo.
Besos de colores
Irrepetibles
Una mujer embarazada protege con la mano su vientre.
Nieva.
Suena como el crepitar de una hoguera.
Suena
otras veces silencio.
Una niña sonríe y coge de las hojas de dos pequeños tejos
un puñado de cielo y se lo da a su madre.
Las agujas de los pinos se tiñen de blanco a trazos como canas.
Una compañera del trabajo, que hoy se jubila,
sale a la puerta a fumar un cigarro mientras
ve caer los copos los segundos
irrepetibles.
Ángeles
Algunas cosas sin importancia
Como ves
he aprendido a olvidarte
y ya casi ningún ruido me recu rda a tu voz.
Apenas los atard ceres
son difere tes y los nombres
d los niños q e imaginamos
ya no duelen como avispas.
Ya ves, ya casi ni se notan
los rotos y l s costurones de mi traje
aunq e por los bolsillos se me caigan, a veces,
las mañanas, los otoños y las flores amarillas
que t regalaba.
He cortado esos trocitos
de ti en mí
que se me h cían insoportables y los he dejado
en el trastero.
(En la basura todavía no puedo, no puedo)
Trocitos qu sin querer -inesperad mente-
aparecen en el yogurt, en el helado de limón o traídos por las olas…
Y es entonces cuand mi corazón se me quiere volar del pecho
y la jaula d mis huesos cruje
como un rollito de primavera.
Ya ves, que soy casi el mismo
que conociste
y además las flores tienen cierta afinidad por l s grietas.
No te preocupes -ya ves- solo han desaparecido
para olvidart
algunas cosas sin importancia
como la luna,
la mar
y algunas pequeñas letras de t nombre.
Mírame
A lo Vermeer
como la primera vez
tan leve es mi corazón
deshabitado
convertido en piedra
y en silencio
tan leve huracán
duerme
junto a mí
con el abandono de las algas
y se injerta en las venas
y es ya todo naufragio
era verano y la ventana traía
la noche, el viento, los grillos y tu nombre
tu nombre escrito en los ríos
tu nombre como última sonrisa
refugio de pájaros, olor
a hierba recién cortada
tu nombre lluvia
y flor de tilo
donde los árboles aún
y las raíces no tienen memoria
y todo es
como la primera vez
Incapaz
Si te dijera que
la poesía
está
en la flor del laurel de unos días de junio; en el
aleteo de las hojas que caen por el viento
también en primavera;
en los amarillos –en todos los amarillos-
de los dientes de león; en el humo
de aquel cigarro que asciende y asciende y asciende
hasta el lugar donde habita el olvido
y
sobre todo
en ese abuelo
que se acerca encorvado y se sienta
con su barba blanca turbante blanco chilaba blanca
y en todas
y cada una
de las arrugas de sus manos.
Os lo aseguro. Sí, os lo aseguro, está ahí la poesía.
El resto es
mi incapacidad de nombrarla.
Imitación a la alegría
En mi pueblo
a las dos de la tarde
(todos los viernes)
frente a la puerta del Ayuntamiento
los gorriones y las palomas
vienen a comer entre pétalos de rosa.
Es una danza ritual
de silencio
interrumpida solo
por su picoteo leve…
algún gorrión protesta y pía
-a veces-
y se va volando
para luego, otra vez, el silencio
-como de nieve-
Qué serena y queda está la plaza ahora
y hace tan poco
la alegría
de la gente gritando:
-¡Vivan los novios!
-¡Vivan las novias!
