Querida Frida.
Las mañanas son menos luces y los atardeceres más grises.
Las palabras tan secas y saber
que las golondrinas, algún día, no;
que yo algún día no.
Ahora te comprendo ¿Sabes?
Aquello del dolor que me decías
en tus letras futuras.
He despertado el domingo y seguía cayendo.
Y todo parece que Paracetamol y Diazepan y el mundo es una cama
de la que no quieres salir.
Frida.
Te extraño muchísimo. Aunque
Diego dice que acabará el fresco el día 20.
No te fíes de ese sapo.
La otra noche vi
que alguien había pintado en la pared y en el suelo
la silueta de una señal de STOP.
La única farola de la calle se enciende a las nueve ¿Sabes?
Y poco a poco
según cae la noche y los colores se apagan y solo queda
su luz naranja;
puedes ver cómo coinciden la sombra y el grafiti.
Así, quietos, durante toda la noche, como
dos amantes.
Mi alada de Coyoacán. Siempre tuyo
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Genial. Me gustó el tono íntimo que lograste
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Hola. Gracias por visitar y seguir el blog. Saludos desde España.
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Me encanta. Has conseguido una armonía y una intimidad en tu carta genial. Siempre me ha gustado Frida y nunca Diego, por cierto.
Me planteaba yo a quien escribiría como amigo póstumo y tras varias posibilidades, he optado por el que yo considero, maravilloso Óscar Wilde, podría ser interesante. Te mantendré informado, si finalmente lo llevo a cabo.
Un fuerte abrazo!
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Muchas gracias. Me alegra mucho que te guste la carta-poema. Es mi pequeño tributo a Frida.
Espero ansioso tu relato dedicado a Oscar Wilde. Tambíén es uno de mis favoritos. La primera vez que fuí a París una de las primeras cosas que tenía en la lista para visitar era el cementerio de Pere Lachaise: Alli descansa Oscar. Su tumba está cubierta de besos…
Un beso. No, mejor, Imagino uno de esos donde descansa Oscar y te lo regalo.
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