café
solo
o
la importancia
de
una tilde
en la vida
Anuncios
Sin
Apaga la luz
resulta agradable estar solo
con las manos haciendo
sombras chinescas
en la nada.
Apaga la luz.
Los sueños acá son así.
Las cosas sin son así:
sin alcohol sin azúcar sin nicotina sin cafeína sin amor sin alma
sin nada.
Es algo como estar aquí queriendo estar allí
o
besar con los ojos abiertos.
Me refiero a hueco, a fachada, a escenario, a concha vacía, concha vacía que se clava en los pies, a dolor, a dolor por nada. Nada.
O cuando yo
voy en el coche al gimnasio para montar en una bicicleta estática.
O tú mirando a los ojos del móvil mientras me hablas.
Nada. Qué le vamos a hacer… las cosas acá son así
sin:
sin nicotina sin cafeína sin amor sin alma
sin nada.
Exposición Palagrafías
Como encontrate con un viejo amigo o masticar de nuevo palulú… Así me sentí ayer al exponer de nuevo Palagrafias con mi amiga Noelia. Esta vez estaremos expuestos en el centro cultural Alfonso XII en El Pardo (Madrid) durante todo el mes de abril.
Palagrafias fue un proyecto que llevamos a cabo durante tres años en el que Noelia me facilitaba fotos artísticas de sus viajes y yo hacía relatos o poemas que me inspiraban.
La web de contenidos digitales NOBBOT nos ha dedicado un maravilloso artículo al respecto ( mil gracias 🙂 ):
https://www.nobbot.com/off-topic/palagrafias-fotografia-poesia/
Os animamos si estáis en Madrid y os vais a tomar algo por El Pardo a que os paséis a vernos.
Un abrazo a tod@s.
Íntimo
vamos a hacer una cosa
tú haces como que no estoy
y yo como que no vuelvo
y así
lo dejaremos todo
en una completa renuncia
como si no hubiéramos existido nunca
y entonces muy muy despacio entonces
lentamente
seré una sombra
detrás de ti y tú
detrás de la noche
fundirnos
bajo libros descuadernados
(aquellos que acontecen en pequeños milagros instantáneos y dan valor de eternidad al momento)
y estaremos a salvo
y nadie podrá entrar aquí
a nuestro lugar
al lugar íntimo donde duermen los pájaros
Inspirado en la película “Hierro 3”
Persianas
Persianas a medio bajar.
Persianas corridas en un rayo de luz.
Persianas luciérnagas en la noche.
Persianas perdidas entre los escombros.
Persianas que duelen a cerrado.
Persianas colmena
de avispas.
Persianas nido de golondrina.
Persianas cada vez más pequeñas cada vez más soga.
Persianas como bloque de edificios.
Persianas párpado azules de tristeza.
Persianas peregrinas con rincones arista.
Persianas mensaje en morse (. . . – – – . . .)
Persianas bajadas, descuadradas, enrolladas.
Persianas ásperas.
Persianas entre el aire de los pájaros
y tú.
Un tipo con barba
Danza
A veces
A la sombra de dos prunos en flor
dos ancianos –un matrimonio- sentados.
Entre ellos,
entre la sombra y sus piernas,
un perro dálmata.
También anciano.
A veces lo mira -a él- que le da algo de comida.
A veces la mira -a ella- que le acaricia.
A veces
se tumba y las manchas de su piel coinciden
con las sombras de las flores.
A veces la vida -no sé- a veces…
mientras caen los pétalos
en la luz.
dedicado a mi amigo Juan Carlos
Cuando lo vi tuve que dar la vuelta y parar el coche y hacerle una foto. Os prometo, si queréis, en la próxima entrada os la enseño. Pero es que a veces tanta belleza duele y las palabras o las fotos siempre quedan tan lejos…
In-beso
Los mirlos no
espacios amarillos
guías telefónicas
hojas
de papel reciclado
nuestras fotos que se hacen cada vez más sepias cada vez más borrosas
perdido en un horizonte de adentros
el puente eternamente puente
en mitad de un mar
amarillo
sin orillas
¿te has fijado que las huellas también son ausencia?
hoy han talado el árbol donde
jugaba a ser Arconada
y los mirlos no
cantan
¿por qué ya no cantan?
Clon genealógico
Single
45 RPM era
la velocidad de las canciones
de antes.
Venían en discos pequeños
que se movían rápido.
No sé si es
por lo pequeño
o por lo rápido
por lo que pensé en ellos
cuando vi el rabo del teckel moverse
como un limpiaparabrisas en la tormenta.
Esperaba en la puerta del metro
y vio que su dueña subía
por las escaleras.
Sonaba a Stayin´ Alive
de los Bee Gees
El dolor
Y despertó
y no era la misma persona.
Los ojos ventanas del Hotel Nadie
suelen hacer estas cosas…
Algo parecido a las agujas tranquilas
invisibles divergentes.
Hecho pedazos a medio
camino de un círculo perfecto
y una espiral infinita
-Sus otros yo-
Se quedó quieto y no estaba solo.
No estaba solo:
-¿Aún fumas?
-No ya no
-Pues lo harás
Y se apagó la brasa en el brazo
buscando la vida en
el dolor.
Nuestro banco
El banco
donde escribimos nuestros nombres
dentro
de un corazón.
Ahí sigue.
Fotografía: Lydia Martín
La alegría del vino
Hola amigxs.
En la primera entrada del año pasado anuncié con inmensa alegría la publicación del poemario El secreto de Zelda Zonk. Y este año, quiero estrenarlo, con otra: La cofradía del vino de Navarra ha tenido a bien premiar una obra mia; pero lo más importante ha sido la acogida recibida y el descubriento de personas tan maravillosas.
Agradecer a los responsables del Parador Nacional de Olite, a los miembros del jurado, a los miembros del Ayuntamiento, al Alcalde de Olite, a los miembros de cultura de la Diputación de Navarra y demás entidades colaboradoras. Pero sobre todo (y para ellos no tengo suficientes palabras de agradecimiento) a toda la cofradía del vino y en particular al cofrade Javier por el calor recibido.
La alegría del vino acercando nuestros corazones…
Os dejo el video de parte del evento:
Y si queréis leer la obra “Gazapo” la podéis encontrar al final de esta noticia:
http://www.olite.com.es/NOTICIAS/2019/01/190113_16.php?orden=4436
Muchas gracias a todxos.
Un abrazo de corazón.
Invisible imparable
Paseo por el barrio de mis padres donde crecí. Son las seis de la tarde y es de noche. Otoño y frio y viento. Busco en el andar-anclar mis recuerdos en las tiendas que aún perduran; las busco como el marinero al faro en alta mar. Resisten el estanco y la farmacia; es lo que tienen las drogas siempre están ahí; siempre seremos yonquis o enfermos aunque nos creamos sanados. Ahora Don Carlos, el farmacéutico, no está. Es su hijo Carlos el que despacha la botica. Recuerdo la delicadeza con la que cortaba los códigos de barra de las cajas para luego pegarlas en las recetas como si fueran cromos… Y pienso si su hijo hará lo mismo y si él algún día acabó la colección. Hay que tener cuidado de no tropezar porque las raíces de los árboles, ahora grandes, han levantado las aceras como si el pasado reclamara su espacio. Por eso, a esta hora, ya no pasean los habitantes de este barrio. Son mayores y temen caer. Por eso las calles están solas y ya solo pasean los amarillos de las hojas de la mano del viento. ¿Qué tal? Bien, y tú qué tal. Bien. Es un viejo amigo. Nuestra conversación no supera tres palabras; y después de los abrazos nos miramos extraños sin saber qué decir. Congelados en el tiempo como los cromos de Don Carlos. Adiós, me alegro de verte. Adiós. Y huimos porque ya no sabemos a qué jugar ni cuando dejamos de hacerlo. Cruzo la calle hacia los edificios nuevos pero algo me retiene… es un olor a verde, un olor como a hierba recién cortada, un olor tan familiar como el café recién hecho al entrar en casa. Han podado unos laureles y desde sus ramas la savia nueva brota. Invisible. Brota imparable camino a la primavera. Mañana seguro que vendrán algunas madres, de las de antes, para coger algunas hojas. Y secarlas. Y echarlas en las lentejas… algún día. Como el otoño con la vida.
Reflejo
Sentada junto a la ventana del autobús;
-el 27-
miraba cómo habían vestido las calles.
Y aunque era evidente su fatiga:
tobillos hinchados, ojeras, piel cetrina
-todavía llevaba los pantalones del uniforme-
Las luces de Navidad se reflejaban en sus ojos.
Y sonreía…
Sombras blancas
Éramos sombras blancas
que significan no.
Éramos perderse fuera
dentro de ti y de mí
(No importa el final
donde aniquilarnos)
Éramos un infierno
y un silencio.
La geometría perfecta de hacerse daño.
Éramos tres o cuatro
minutos de follar.
¿Para qué? Perdona.
No quería. Perdona.
Éramos tiburones
en un mar de sangre.
soy/yos buscando
las luces apagadas del laberinto
inmensos rincones silenciosos
caminar por adivinación
dar media vuelta e intentar
equivocarme de nuevo
la pared de kilómetros y kilómetros de hueco
la palabra existir
debería sembrarse por un jardinero
en un solar –abandonado- donde
solo crezcan escombros
la luz de la linterna
en profundidades jamás vistas
alegría, horror y Dios
acuerdan no decir nada
seguir el rastro de las sombras
dije yo silencioso yo “hola”
Hola. Hola. Soy yo.
Estoy aquí.
Yo no… consiguió murmurar el eco.
